Poema de una semana silenciosa.

domingo, 9 de diciembre de 2012

Y dicen que los versos son letras,
palabras que vuelan y se escapan,
pero estos versos nacen para quedarse,
allí arriba desde donde vimos París,
allí abajo, donde el Sena crecía,
y estos versos se sumergen en él,
se ahogan, entre sollozos,
y pasan a la historia.

Serán los versos más tristes que jamás se hayan escrito,
serán los versos para decirte que te quiero,
los versos tras los que no habrá más vida,
aquellos versos que llorará el cielo,
y serán el idioma del silencio,
los ojos del vacío,
serán nada.

Mas incompletos,
no hay palabras para expresar lo que siento,
no hay letras, palabras, versos que puedan mostrar mi interior,
terminado el viaje,
terminada la vida,
sólo quedarán versos,
y estos,
entre el Sena,
serán mi memoria,
nuestra memoria.

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